Immer wenn ich das Ende lese, so wie gerade eben, gerate ich in eine etwas entrückte Stimmung. Ich weiß nicht, ob andere Leute das auch so sehen, aber ich finde, das habe ich sehr schön geschrieben. Ach, Yazmine ist so toll! *freu*

Das lasse ich jetzt einfach mal so stehen. Als Wort zum Pfingstmontag – oder so.

(Und ich werde nicht darüber nachdenken, dass ich dringend in meiner Galerie und meinen Lesenproben aufräumen sollte …)

Nun ja, ich habe Eisen im Feuer könnte man sagen. Mehrere. Sowohl, was meine Geschichten angeht, als auch, was meine Agenturbewerbung betrifft. Zu letzterer äußere ich mich jetzt mal nicht. Das lasse ich gemütlich auf mich zukommen, während ich das ein oder andere Gläschen Kirschmet schlürfe (ganz schön süß, das Zeug!).

Mathilda hat sich prächtig entwickelt. Nicht so sehr in Seitenzahlen, das muss ich zugeben. Mein Wordcount in den letzten 6-8 Wochen hält sich doch sehr in Grenzen. Allerdings weiß sie mittlerweile genau, wer sie ist ist und sie beginnt, die Geschichte in die Hand zu nehmen. Das ist ganz wunderbar, denn ich muss jetzt nicht mehr überlegen, wie ihre Erzählstimme klingt.

Yazmine ist derweil auch noch umtriebig – was mich ehrlichgesagt etwas überrascht. Absagen sind hinterhältige kleine Scheißerchen, vor allem wenn sie ausführlich sind. Erst werfen sie dich um, und dann wecken sie diesen fiesen Schriftsteller-Perfektionismus – und den Ehrgeiz, der ehrlichgesagt noch viel fieser ist.

Meine Spiegel haben ja schon die ein oder andere Schwachstelle – das wusste ich ja auch. Allerdings ist es allein manchmal nicht so einfach, diese Schwachstellen ganz klar zu bennen, und wenn man sie nicht klar bennent, kann man auch keine Ideen entwickeln, sie zu beheben. Und was soll ich sagen – 50 Seiten sind weg. Abgelegt in meiner ‘kleinen, süßen’ Ausschuss-Datei. Mit meiner Aktion vom letzten Jahr habe ich es also doch wirklich geschafft, mein kleines Monsterchen um insgesamt 180 Seiten zu kürzen. (Nun liegt ja immer noch bei einigen Leuten die letzte Version herum, aber dann habe ich wenigstens nicht alles umsonst geschrieben *hüstel*. Sollte ich effizienter arbeiten?)

Vielleicht, liebe Leute, vielleicht geht da noch was. Mein erklärtes Ziel waren 600 Normseiten. 630 sind es nocht. Ob da noch was geht?

Jedenfalls möchte ich jetzt wirklich von niemandem mehr hören, ich würde einfach toll schreiben. Es ist ein schönes Komliment, wirklich, aber es es hilft mir nicht weiter, und es ist noch frustriernder zu wissen, wie viele Menschen glauben, es sei so einfach, das Autorenseelchen zu hätscheln. Die Spirale zwischen Herzblut und der Suche nach Anerkennung wird so schmerzhaft, weil man außer sich selbst niemandem Fehler anlasten kann, und ‘gut sein’ ist sowieso nicht der Punkt, um den es in der Hauptsache geht.

Der Haufen ist jetzt weg, und darunter war tatsächlich noch ein Tisch. Alles wäre halb so schlimm gewesen, wären da nicht all diese Korrekturausdrucke gewesen. Ich will nicht übertreiben, aber ich habe sicher eine große Tüte voll Altpapier produziert, nur in dem ich Verschiedene Versionen der ‘Kugeln’ zerrissen habe (die einseitigen Ausdrucke nicht mitgerechnet – die werden ganz umwelt- und kostenbewusst als Schmierpapier recycled).

Im Grunde habe ich da eine spannende Schatzsuche hinter mir. Ein Auszug aus meiner Bilanz: zwei kleine Leinwände, ein Satz Buntstifte, zwei leere Notizbücher, ein hübsches Blumenaquarell, an das ich mich nicht mehr erinnern konnte, ein paar Postkarten mit Gewürzen, Wein oder Blumen drauf, seeeehr alte Bonbons und eine tote Biene,

Sehr hübsch, jetzt muss ich nur noch mit meinem Schleppi umziehen. Morgen oder so.

Ich habe also im Klartext doch endlich den zweiten Protagonisten meines neuen Projekts eingeführt. Ich erwähnte ja schon, dass er Richard heißt und dass er Cellist ist. Und er ist toll, jedenfalls finde ich das. Seine Reaktion darauf, dass plötzlich eine fremde Frau bei ihm Zimmer steht – mit kurzem Rock, also ziemlich nackt für die Verhältnisse von 1897 – ist zweifellos interessant.

Auf einem Stuhl am Fenster, im Gegenlicht, saß ein Mann in braunem Anzug, zwischen den Knien ein Cello aus dunklem, stumpfem Holz. Er hatte ein schmales Gesicht, sein Haar war fast schwarz und schnurgerade links gescheitelt. Als er Mathilda bemerkte sah er auf, doch er hielt nicht sofort inne. Er musterte sie mit hochgezogenen Brauen, die ebenso dicht und dunkel waren wie sein Haar, und spielte eine Kadenz in Moll. Den letzten Ton ließ er verklingen, dann schwebte sein Bogen ein, zwei Sekunden lang eine Winzigkeit über den Saiten, als könne jede Bewegung die Magie des Moments zerstören. Schließlich jedoch ließ er die Arme sinken, legte den Kopf ein wenig schief und musterte Mathilda von oben bis unten.

„Hallo.“ Seine Stimme klang angenehm tief, fast wie sein Cello. „Haben Sie sich verlaufen?“

Das ist also Richard, und das bedeutet, das ab jetzt die ‘echte’ Handlung einsetzt. Das ist natürlich gut, denn ich trage mich schon so einige Tage mit wenig konkreten Gedanken, wie sich alles im Detail entwickeln wird, vor allem Richards Psyche. Nach seinen einleitenden Worten bin mir aber absolut sicher, dass ich noch viel Freude an dem Mann haben werde.

Mathilda durchsuchte die Schnapsflaschen. Sie fand nur billiges Zeug, goss sich aber trotzdem Wodka in einen Plastikbecher. Er roch nach Klebstoff, doch sie kippte ihn hinunter. Je schneller sie betrunken war, desto schneller würde sie hoffentlich die unsinnigen Gedanken vergessen, die sich ihr die ganze Fahrt über im Kopf gedreht hatten. Wie leicht es wäre, Chloe ins Lenkrad zu greifen, sodass sie die Kontrolle über den Wagen verlor. Sodass sie beide mit sechzig Meilen die Stunde frontal einen Baum rammten. Chloes Ford hatte keinen Beifahrerairbag. Mathilda hustete das Brennen des Wodkas weg und fischte in ihrer unsinnig teuren Handtasche nach den Zigaretten.

Jaja, wartet nur, bis ihr demnächst jemand Koks andreht. Und wie soll das erst werden, wenn sie ihren schizophrenen (->Wahnvorstellungen) Love Interest trifft …

Der Cellist sagt übriges, er hieße Richard. Warum? Vielleicht ist das ja auch nur sein zweiter Vorname – oder dritter. Ich wette, er hat mehrere!

Jedes Mal finde ich das Gefühl kurz vor dem Entstehen eines ganz neuen Plots überaus seltsam. Ich habe Ahnung von Charakteren und Ahnungen von ein paar Plotelementen. Eine Standuhr und ein Cello hauptsächlich; ich wollte schon immer was über ein Cello schreiben und über die Zeit an sich, da kann man ja lange philosophieren. In der Uhr wohnt jemand namens Mathilda – oder sie wohnte. Neulich ist sie rausgekrochen, auf einen alten Speicher denke ich. Sie hat staubige Haare und keine Geschichte. Die kommt aber bestimmt noch. Vielleicht, wenn das Cello ganz in der Nähe aufhört zu spielen.

Es wird sicher noch ein bisschen  dauern, bis es wirklich so weit ist, aber ich werde dann irgendwann mal erzählen, wie Mathilda es findet, aus einer Uhr gekrochen zu sein.